От имени всех мужчин, которые любят не тех женщин

Чья-то боль в нежном ветра дыханьи
Горечь в ласковом солнечном свете
В листьев шелесте чье-то страданье
По росе босиком на рассвете

Легкой поступью кто-то пройдется
Совершенство цветов увядает
Над землей тихий плачь разнесется,
Но огонь твой все ярче пылает

Каждый шаг, совершая убийство,
Отпускает с зарей душу розы
Сладкий призрак с дождем возвратится
Твоя кровь — их последние слезы

Я любил, и душа ликовала
Тосковал но был счастлив безмерно
Только ласточка коршуном стала
Что лишь тлело, сгорело мгновенно

Дождь обрушит небесные слезы
Это я так жестоко страдаю
Это я, сокрушаясь над розой,
Под стопою твоей угасаю

Моему Хозяину

Дней 10 я пытался написать нечто необычайно красивое, грандиозное, что могло бы звучать как самое настоящее признание в любви.
Ломал голову каждую ночь, как... КАК высказать свою любовь в амплуа твоего питомца. Нужные слова не посещали моё сознание.
Я пытался писать прозу и стихи, пытался написать о том, что схожу с ума от счастья, когда ты заботишься обо мне, пытался отразить, что каждый раз жду твоего появления и скучаю, как котёнок или щенок, если тебя долго нет. Хотел сказать, что обожаю, когда ты кормишь меня, расчёсываешь, укладываешь спать и желаешь мне спокойной ночи. Но перечитывая раз за разом написанное, я думал, что это всё не то...
Это не отражает всего того, что мне бы хотелось бы передать.
Пытался написать что-нибудь трогательное, ласковое, романтичное в конце-то концов... — и снова полный облом.
Выходило либо несколько печально, либо ненатурально.
Мои попытки иссякли — я плюнул на все формальности, и теперь просто говорю тебе:
— Я люблю тебя, Хозяин, но как же чертовски трудно признаваться тебе в любви.

Котёнок по имени Эл.

Отредактировано Эл Хиро (23.02.2012 03:26)

Женщине

Ты знаешь, милая, я не люблю этих бесконечных признаний. Они не несут ничего, абсолютно ничего, кроме лести или же горького сарказма. Я устал от искренних чувств, милая. Помниться, когда все было иначе, я часто говорил тебе о своей любви. Впрочем, «говорил» — слишком мягкое определение для того вихря восхищения, который метался в моей грудной клетке. И не только в грудной, заметь. Метался он везде, сшибая все на своем пути, да так яростно, что противиться ему не было сил. Он рвался наружу, как зверь, и мне оставалось только хвататься за перо и строчить тебе бесконечные письма и стихи. Я мог писать тогда:

Моя святая, грешница моя!
Как скуден час, без вас опустошенный!
Взываю к вам, мой свет, из преисподней,
В которой вы оставили меня.

Самое интересное, что именно так я и писал. А что отвечала на это ты? По большему счету ты вообще не отвечала, моя милая. Впрочем, одно письмо я таки получил. Ты писала его всю ночь, старательно выводя буквы и прокладывая листы полупрозрачными лепестками роз. Ты всегда любила эти чертовы цветы, возможно даже больше, чем меня. А я изнемогал без тебя, как сумасшедший метался по комнате и выл нечто, сродни следующему:

Напрасно все! Пустые дни, пустые письма...
Все про любовь и ни черта о ней самой!
Ты скажешь мне: «Окстись, поэт, и пой
На наших чувств забытом пепелище!»

И я крестился, моя прекрасная. Я осыпал себя крестными знамениями и скулил противным голосом, взывая к небесам. Но для небес мой скулеж, по-видимому, оказался страшно некомпетентен. Моя квартира превратилась для меня в карцер. Холодную и мертвую камеру предварительного заключения, за которой — смерть.

Моя беспечная далекая черта,
Мечта поэта, странника мечта...

Прости меня, милая. Прости меня за эту несусветную грубость, за эту грязь, которая льется из моих уст. Если бы дыра в моей груди заживала хотя бы малость быстрее, я бы не говорил тебе этих страшных слов. Поздно решать, кто из нас был виноват, да и нет особого толку. Я просто до сих пор люблю тебя, моя милая. Нет женщины, в которой бы я не искал тебя. Когда-нибудь я обязательно попаду под лошадь, засмотревшись на леди в твоем плаще. Потому что на ней будет именно твой плащ, а не просто похожий, сшитый из той же ткани и тем же мастером. Все они забрали себе по кусочку тебя, по частице, по йоте и не желают возвращать награбленное, даже ценой собственной жизни. Я смотрю в их лица и вижу твои глаза, любимая. Я смотрю в их губы и слышу твой смех. Я беру их и грежу о тебе.

Знаешь, милая, я больше не могу писать стихи. Они умерли в тот же час, когда ты сказала, что не любишь меня. Это было даже не: «Я больше не люблю тебя» или «Мои чувства к тебе не такие, как раньше». Это было банальное, короткое и безоговорочное «не люблю», как будто ничего ты ко мне и не чувствовала. Никогда и ни при каких обстоятельствах.
Милая моя, свет мой, воля моя! Я не хочу говорить тебе это безнадежное «все еще». Нежность моя, я не в силах клясться тебе в вечных чувствах. Прости меня, моя милая, прости. Я просто люблю тебя.

Просто потому что я тебя люблю

Знаешь... А ведь настоящая любовь — это что-то огромное, абсолютно необъяснимое и таинственное. Настоящая любовь страшнее ненависти, она источник горя и страданий, она изматывает душу, не давая возможности жить, дышать. Но одновременно с этим — это нечто чудесное, это нечто светлее радости, больше счастья, длиннее жизни, важнее воздуха. Это что-то из вечности. Что-то непонятное, всесильное и бессмертное. Если человеку выпадает испытать ее, он при жизни пройдет по всем кругам ада, будет мучительно умирать и воскресать, но узнает и невероятное счастье, с которым не может сравниться ни богатство, ни власть. Страдание, которое причиняет любовь, воспаляет душу настолько, что в этом состоянии невероятной, запредельной экзальтации человек может весь мир услышать, прочувствовать и понять.
Я чувствую это, я знаю это. Понимаешь, я чувствую счастье, которое выше всех других чувств. Я чувствую ту боль, ту приятную боль, любовь, без которой просто не может существовать. Это так странно, так непонятно. Эти бабочки, что бешено летают в животе, эти «взрывы», которые я ощущаю, чувствуя твое дыхания, чувствуя твои прикосновения. Я чувствую, как мои легкие сжимаются, скукоживаются. Я не могу дышать. Но это не плохо. Нет. Это приятно. Это просто невероятно. И я просто не понимаю, почему все говорят, что любим мы сердцем — этим мерзким органом, насосом, качающим кровь. Любовь ведь первым делом сдавливает именно легкие. И, знаешь, я люблю.
Я тебя люблю. Я попала в эту прекрасную страну очарований и фантазий о жизни. Из-за тебя, благодаря тебе.
Я попробовала этот яд, я наслаждаюсь этим ядом — любовью. Слышишь? Я наслаждаюсь любовью. Я наслаждаюсь тобой. Только тобой. Наслаждаюсь твоим запахом, наслаждаюсь твоим вкусом, наслаждаюсь твоей кожей, твоими прикосновениями. Ты просто не поверишь в это. Я схожу с ума. Нет, я уже сошла с ума. От тебя, от тех чувств. Я люблю тебя, я тебя люблю!
И что бы ты мне не сказал...
И что бы ты не говорил...
И непокорно повторю,
Три слова, Я ТЕБЯ ЛЮБЛЮ!

Отредактировано Кэссиди ла Въер (28.02.2012 16:34)